:: o Inverno perto de casa

o sol atrasou-se hoje - já é Dezembro.
a subir as escadas para o Príncipe Real, o casaco aperta-se até ao pescoço e dão vontade de rir os fuminhos que se soltam da garganta [em miúda esperava pelo Inverno para fingir que sabia fumar.]
nesta cidade até o Inverno é bonito, até a noite traz raios de sol. Lisboa é como Dezembro - uma promessa de renovação, um grito de uma alegria contida, melancólica e misteriosa como se quer qualquer objeto de desejo. há lugares que só por serem como são, pela sua honesta simplicidade, nos pertencem como outros não conseguem. o frio deste anoitecer de hoje aquece-me o coração, como às vezes nenhum sol de Verão.
e isto tudo, no curto caminho para casa.

:: sundays

fins-de-semana de Verão deviam ser sempre assim, de petiscos e amigos, de bons vinhos, gargalhadas e lua cheia. deviam ser sempre cheios, mas cheios mesmo. isto tudo menos as noites de Domingo e aquela angústia inevitável. ainda que se conviva com ela invariavelmente a cada sete dias, estranha-se sempre... mas é mesmo assim. são precisos espaços entre momentos para dar lugar a outros momentos, para os distinguir e destacar os dias mais baços dos outros, os cheios de vida, os salgados, os inebriantes.

os fins-de-semana de Verão parecem-se com os novos amores. de repente é primavera dentro de nós, mas eventualmente, chegará segunda-feira outra vez. há uma promessa nos dias de estio e lazer de um tempo prolongado, quase-infinito, até pelos dias que demoram mais a cair. e no amor há tembém essa beleza de um preenchimento infinito que, no fundo, sabemos tão  profundamente finita - havemos de voltar aos dias pequenos e reaprender a manejar a perícia das horas mais escuras como reaprendemos a manejar as emoções quebradas.

nessa altura põe-se um disco. que o embalo é preciso nas madrugadas de Inverno. e nas segundas-feiras também.

:: retour

voltei, uns meses depois, com a vontade da falta que me faz escrever. se as palavras me souberem aceitar, quero voltar a tratá-las com a delicadeza que merecem, reaprender os seus jogos de possibilidades infinitas. é isso que gosto nas palavras - as janelas nunca se fecham, há sempre a possibilidade de uma outra conjugação perfeita.


e as minhas palavras vão estar aqui também.

 

:: este não é por acaso o primeiro post de 2014

"Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável, apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão

e eu me perdesse nela

a paixão grega.”

- Herberto Hélder

:: first world problems

tenho na minha vida falta de palavras que me arrebatam. quero recuperar a capacidade de ver um filme que me encante, de ler um livro que me toque e cuja história se prolongue nos meus dias depois da última página, no espaço e no tempo. apetece-me apanhar tudo, reagir a tudo, ouvir a música no volume máximo. aprender, conversar, apaixonar os outros. apaixonar-me pelos outros. saborear a surpresa do empolgamento, a excitação da descoberta de algo novo: um café, uma rua, um país.
estou velha.
os pés procuram o chão como quem procura sentidos. há tanta coisa à nossa volta e falta-nos tanto a capacidade de pôr energia em mais do que uma ou duas coisas. as escolhas que nos impomos às vezes são tóxicas. e a verdade é que falta tão pouco para partirmos.