outro dia, por acaso, [tão por acaso que até foi no metro] numa conversa nada circunstancial, perguntou-me
e gostas do que fazes?

[as pessoas de toda a vida não fazem perguntas incómodas e não é por uma questão de sensibilidade. é porque nos conhecem de trás para a frente. mas os encontros por acaso provocam perguntas destas.]

talvez tenha desconversado. tenho vergonha de dizer que não gosto do que faço. é que não tenho certeza se não gosto [tem dias] e pagam-me bem. sei que isto não se diz aos outros e evita-se sentir. o raio da pergunta pôs-me a pensar. são mais os dias que não gosto, porra. mas pagam bem.

a inevitabilidade dos 30 traz-me esta necessidade, tão irónica meu deus!, de pôr em causa certas escolhas. e não podia haver idade mais imprópria. talvez até já tenha escrito sobre isto [a idade também me permite começar a repetir-me] sobre a janela de opções que se fecha à medida que o meu tempo se fecha também. e sobre o sufoco que trago na nuca por causa disso. é tão minha esta pretensão de pôr as coisinhas todas na sua devida caixinha. de achar que percebo o mundo e as pessoas até cair desta minha teatral superioridade sempre que vejo que não me conheço sequer a mim já com três décadas de convivência comigo própria.

 descobri muito recentemente que tive uma adolescência tardia. a minha aconteceu aos 30.